Divagaciones de madrugada

Mensaje a la poesía

2011-07-14T12:15:00.005+02:00

No puedo

No es posible
Díganle que es totalmente imposible
Ahora no puede ser
Es imposible
No puedo

Díganle que estoy tristísimo, pero esta noche no puedo ir a su encuentro.
Cuéntenle que hay millones de cuerpos por enterrar
Muchas ciudades por reconstruir, mucha pobreza en el mundo;
Cuéntenle que hay en alguna parte del mundo una criatura llorando
Y las mujeres están volviéndose locas y hay legiones de ellas que tortura
la nostalgia de sus hombres; cuéntenle que hay un vacío
en los ojos de los parias, cuya inanición es extrema; cuéntenle
que la vergüenza, la deshonra, el suicidio, rondan el hogar

y que se quiere reconquistar la vida.

Vinicius de Moraes

Futuro

2010-11-23T21:13:00.006+01:00

El futuro es una idea que flota en el ambiente, constante. A mí particularmente, me asalta a horas intempestivas, por la mañana o por la noche; comiéndome un bocadillo, cenando pescado o tomándome en este noviembre ilusoriamente-ilusionante una sopa caliente al mediodía; mirando fotos viejas en casa; reflejándome en el vaho de un cristal húmedo, en un día lluvioso como el de hoy... en este tipo de momentos puedo darme cuenta de que el futuro no es una mentira, un mero espejismo. Es el desangrarnos cada día, el abatirnos cada día un poco más para volver a resurgir de nosotros mismos y afrontar el horizonte con una media sonrisa. Alguien dijo que el futuro es un clavo ardiendo, pero no recuerdo quién... un clavo ardiendo al que agarrarse con fuerza a pesar de que nos abrase la piel. Y seguir creciendo cada día supone un renacer. Un renacer que acompaña a una lenta autodestrucción ¿es esta la contradicción? Mientras los segundos pasan y las horas desgastan los minuteros de los relojes del mundo, los engranajes y poleas que los forman poco a poco se erosionan provocando que la gente comparta una misma noción del paso del tiempo. Una misma muerte de la que todos participamos.

El futuro es una excusa, pero es real, porque constituye una necesidad vivir un poco más distraídos, pensativos, en lo que será de nosotros mañana o el año que viene. El futuro es la contradicción.

No sé si quería compartir esta reflexión o alargarla. Pero ahí queda, al menos me va a servir para quitar el polvo del teclado frente al que no me sentaba hacía ya demasiado tiempo... Les dejo con un vídeo de una película que adoro, Lugares Comunes, en la que el autor del guión, el brillante Adolfo Aristarain, da muestra de su visión de este concepto demasiado humano y propio de todos nosotros, humildes mortales...

Ilustra: Fotograma de la película "Regreso al futuro"

Credo personal

2010-11-10T19:41:00.005+01:00

Creo en la Vida, Madre todopoderosa,
Creadora de los cielos y de la Tierra.
Creo en el Hombre, su avanzado Hijo,
concebido en ardiente evolución,
progresando a pesar de los Pilatos
e inventores de dogmas represores
para oprimir la Vida y sepultarla.

Pero la Vida siempre resucita
y el Hombre sigue en marcha hacia el mañana.

Creo en los horizontes del Espíritu
que es la energía cósmica del mundo,
creo en la Humanidad siempre ascendente,
Creo en la Vida perdurable.

Amén

José Luis Sampedro

Dignidad y Memoria

2010-10-18T18:39:00.009+02:00

La dignidad está rapada

la sangre que te inunda

se derrama

la rebeldía bajo la piel

clama

venganza

la utopía

su revancha

(esa que nunca tendrá)

y la ira

sientes la ira

y ya no queda

nada

en el mundo

nada

que te haga llorar.

A las mujeres vejadas durante el fascismo

Dejadme la esperanza

2010-10-03T00:12:00.008+02:00

Canción última

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa,
con su ruinosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas

Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

Del poemario "El hombre acecha", Miguel Hernández

Aguardiente en Septiembre

2010-09-10T12:00:00.015+02:00

Temblor

Te veo y tiemblo.
Es un temblor que recorre la sangre.
Que lamina y dilapida la pálida voz
que me introduce en tu cuerpo.
Que obstruye la energía en mis demonios,
en mi frente y en mi pecho
- articulaciones, disolviéndose con mimo,
como una arcilla que se deshace en tus manos,
jóvenes astros concebidos por un demiurgo
que improvisa a tientas en la oscuridad-
y hay una eclosión a mis pies
y una sima honda se abre a tu paso.
Siento como la tierra enmudece
y es un susurro,
un soplo de tu aliento,
el que recupera el eco de la vida.
El cielo apenas existe
y es un gigante eterno y sombrío
que de repente enrojece y muere.
Se hace añicos.
Veo como la naturaleza comienza a gritar,
los elementos son un tremendo alarido
que ensordecen el viento.
Hay un resurgimiento de volcanes
que yacen en tí.
Y el magma que fluye danza contigo,
eres toda fuego en una suerte de lava
que te busca y te desea.

La tierra tiembla a tu paso,
mujer de roca.

Roca,
que trascenderá mis años y mi tiempo
y por la que caminaré ligero y seguro,
durante mi infancia,
en alguna otra vida.

Más en: http://www.estafapalabreril.blogspot.com/

Imagen de autoría desconocida, encontrada aquí.

Divagando sobre cuestiones de fe

2010-08-26T02:09:00.009+02:00

Le tomé prestada del blog Dosis Diarias esta viñeta a don Alberto Montt. No sólo me sacó una sonrisa sino que me otorgó un argumento inexcusable, con un soplo de humor, para seguir profundizando en mi agnosticismo. Sentencias como estas sienta cátedra: Grande Montt!

Ítaca

2010-07-19T23:56:00.009+02:00

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Ítaca te enriquezca.

Ítaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Ítaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Ítacas.

Traducción al castellano: Pédro Bádenas de la Peña

Una vida violenta

2010-07-05T16:31:00.013+02:00

Tras conocer con mayor profundidad los textos y poemas de Cesare Pavese sentí un mayor interés por seguir inmerso en la obra de otras figuras de la cultura italiana del S.XX. Poco tiempo después y tras haber leído algo sobre la figura y trayectoria de Pier Paolo Pasolini me hice con una de sus novelas, "una vita violenta". La urgencia por conocer la obra de un autor reconocidamente de izquierdas que abarcó tanto la creación cinematográfica en su más amplio sentido (guionista, director, actor) o géneros como la poesía y la novela me condujo inevitablemente a sus páginas. Si el autor de "vendrá la muerte y tendrá tus ojos" había desarrollado el grueso de su obra durante la recta final del fascismo mussoliniano y había situado como marco de su escenografía la ciudad de Turín, el cineasta y escritor ambienta su novela una vita violenta en la Roma de la posguerra, década de los cincuenta. Por lo tanto, al pasar del primer autor al segundo me consideraba inserto en la senda continuada de un marco histórico y ambiental muy concreto.

Una vida violenta refleja las condiciones de vida miserables en que viven las familias de las clases trabajadoras a las afueras de la capital del Tíber. Miento. Pasolini no describe la vida de la clase trabajadora italiana de forma genérica. Se dirige con ferocidad y clarividencia al subproletariado, al más bajo escalón del sistema de castas, a los humillados y ofendidos, huérfanos de tres décadas de un sistema fallido destinado a la destrucción. No hay interés por el autor de mostrar la cara amable de la progresiva recuperación económica de la posguerra. Hay una voluntad de reflejar la vida del marginal: la puta apaleada por el chulo, el maricón resignado y hambriento, el vagabundo alcohólico y necio, la policía a la que nunca le tiembla el pulso, la falsa caridad de la Iglesia... con un lenguaje soez, propio de la identificación total con sus personajes y con un estilo descriptivo que abunda en el lenguaje directo y a la vez abstracto, es frecuente en toda la novela la enumeración de lugares y calles de las afueras de Roma, presuponiendo el autor que el lector es un asiduo paseador de los barrios de la ciudad y resultando en diversos momentos, pesado.

Los chicos del arroyo son protagonistas indiscutibles de la historia: jóvenes perdidos en la barriada de Pietralata, un lodazal inmenso a orillas del Río Aniene donde la atmósfera apesta a humedad y putrefacción "hasta cortar el aliento". Tomasso Puzzini, personaje central total de la novela, encarna al antihéroe por excelencia, a todos los hijos de un nihilismo hambriento donde la violencia y la agresividad son el único pan de cada día y las chapas de las chabolas son la única techumbre para resguardarse de la llovizna de la miseria.

En mi opinión la obra no ha perdido vigencia aunque posteriormente y en la actualidad la tendencia en la literatura y el cine a una escuela neorrealista o de realismo sucio abunda, por lo que no puede considerarse hoy día una obra que conserve su capacidad de transgresión. El autor no intenta adoctrinar en una única dirección con la serie de moralejas veladas que va repartiendo a lo largo de la historia pero sí consigue dar un baño de realidad a lectores de otras épocas y por qué no pensarlo, a los que actualmente en cualquier momento se acerquen a él. Sin paliativos podría enmarcarse esta obra en el inicio de un movimiento de desenmascaramiento del rostro dulce y alegre de una sociedad de consumo que por aquel entonces comenzaba a fraguarse.

"Who is me. Poeta delle ceneri" (Quién soy yo. Poeta de las cenizas) es el segundo libro de Pier Paolo Pasolini que cae en mis manos. Un poema inconcluso y rescatado después de su muerte en el que Pasolini realiza un ejercicio de autoexploración y análisis de la propia personalidad, trayectoria y existencia. Actualmente me encuentro presto a devorarlo y desgranarlo para poco a poco ir conociendo mejor la vasta obra de este artista, multiforme, intelectual, clave para la cultura europea de las décadas del 50 al 70. Más tarde, si el tiempo no falta y hay posibilidad "las cenizas de Gramsci" o películas como "el Evangelio según San Mateo", "Teorema" o "Accattone" son parada obligada para seguir descubriendo a este personaje heterodoxo, magno, grosso en definitiva.

Imágenes: Pasolini en suburbios de Roma

Un canto a la fraternidad

2010-06-18T12:35:00.007+02:00

Barbara y su piano. Göttingen

No corren buenos tiempos. Ahora más que nunca hacen falta cantos como éste que pongan de manifiesto lo común y lo necesario de la hermandad y la fraternidad entre los seres humanos. Personalmente, lo siento así. Les dejo con esta dama, maravillosa.

Imagen: Portada del disco, 1966.

Atardecer bucólico

2010-06-08T17:09:00.015+02:00

Tu espalda es el sendero
por el que galopa la tarde estival.

Los hombres siegan los campos
eternizando el crepúsculo
rodeados de las mieses henchidas
nubes que se proyectan
a un cielo que llora de sed.

Arden en el atardecer tus manos
hirviendo por la sangre
que entumece mi semblante.

Mi camino es el trigo,
el producto divino que acaricias
cuando tus dedos deciden
invadirlo por sorpresa,
tumbada
el contraste de tu pelo
inunda de noche el reflejo del sol
que huye.

El vestido que descansa
en tus hombros
se desmaya delicado
al final de mis manos
los últimos claros del ocaso
manchados por el sol
ensombrecen tus ojos
el manantial del fruto maduro
el cereal que canta en la tarde
la escandalosa risa
de la alegría.

Imagen: Del Blog Stranger Passenger, de Milan Benkovic.

¿Qué leía?

2010-06-04T00:27:00.007+02:00

¿Qué leía aquella muchacha del libro en el tranvía?
Por estar fuera del tiempo y la imagen y el nombre,
sólo le quedaba el sentido y éste temblaba tan ardorosamente
que si hubiera tenido que hablar, hubiera injuriado,
y si hubiera tenido que levantar los ojos, hubiera visto
solamente la rebelión y la caída de los ángeles...

Quien se ha sumido en la poesía,
ya no puede salir...

Vladimir Holan, (Dolor). Traducción de Clara Janés.

Fui el número 1

2010-06-01T00:39:00.008+02:00

En ese instante no estuve sujeto
a medidas temporales o espaciales
y sin embargo era yo y soy ahora
el mismo.
Así fue como me convertí
en el número 1 el vencedor el más rápido
el capitán del equipo de Rugby
en un Instituto de California -Los Angeles-
el más listo de la clase de anatomía
el chico malo de la pandilla
la medalla de oro. Un instante en la vida
para ser el líder carismático y total
soberbio comandante de una multitud enardecida.
Y acto seguido a ese momento atemporal
vertiginoso
cuando me encontraba en la cresta de la ola
saboreando la cima de mi ego
encontré el camino directo
todos los atajos
y me lancé inequívoco
a la fusión con el óvulo
mi otro yo
el seno materno.

Imagen: Campaña publicitaria de Eurostar. Genial.

Plataforma

2010-05-23T15:05:00.013+02:00

Lanzar una radiografía despiadada de nuestro modelo de sociedad; seres humanos incapaces de comunicarse, de amar, de contentarse con lo que la vida les ofrece rodeados de un sistema enfermizo que arroja a las personas a la insensibilidad y a la violencia. Este es el mensaje que a mi parecer nos envía Michel Houellebecq en su novela Plataforma. Personajes confinados a la más absoluta infelicidad; individuos incapaces de dar o sentir placer en el primer mundo, en la cuna de la libertad y los derechos que se le supone a este occidente del capitalismo postindustrial. Todo esta síntesis como consecuencia del análisis profundo de las altas esferas del sector turístico internacional, de una de sus vertientes, el turismo sexual, constituyendo estos ingredientes el eje que edifica el argumento central de la novela, escrita con un estilo sin concesiones, duro, dinámico, rico y sencillo. Se lee de un tirón. Indispensable.

Post sincero (I)

2010-05-13T01:21:00.006+02:00

Hace falta un CHANGE... "Cheinch". Hay que aparcar tanta grandilocuencia que no nos lleva a ningún lado. Hay que darle la vuelta, dar un cambio, un giro de 180 grados (aunque 360 grados suenan más determinantes el resultado sería el inmovilismo). ¿De verdad? ¿O solo me aburro? No lo sé. Quizá sea un momento de confusión. Me encanta la confusión. No me gustan las certezas. No me gusta la gente que tiene certezas. Las certezas son malas, conducen a la intransigencia. Conducen a la intolerancia. Este es un post simple por que tengo sueño. Y lo recalco, estoy muy perezoso para escribir, pero ¿sabes qué? Es un post sincero. Ahora voy a plagiar alguna foto de la red para poder pegarla y acompañar a este texto inservible. Voy a poner la imagen que me dé la gana. Va a ser absurda. Seguro que tiene que ver con algo relacionado con el ecologismo. El subconsciente me traicionará. No me considero ecologista. Soy un mentiroso. Upss ¿Sobre qué miento? Quizá miento respecto a que soy un mentiroso lo cual querría decir que soy un tipo sincero... al menos este post de mierda lo es. Y absurdo. Lo absurdo es divertido, me hace reír. Buenas noches.

Carta a un amigo

2010-04-30T12:14:00.017+02:00

Hace tiempo recibí un correo electrónico de un buen amigo. Un buen amigo al que estimo al margen de nuestras enormes diferencias políticas. Pues bien, en este correo, enviado a un grupo de gente entre los que me encontraba se adjuntaba un powerpoint con el siguiente anuncio: "Para que los rojos de salón sepan lo que hizo el asesino de Carrillo". El powerpoint hacía alusión a la matanza de Paracuellos del Jarama, un suceso negro de nuestra guerra civil y la implicación de Santiago Carrillo, ex-secretario general del Partido Comunista de España en estos hechos.

En los últimos tiempos se ha reabierto el debate sobre la memoria histórica y está quedando más patente que nunca la soberbia y el enorme poder político y económico de la ultraderecha española, sector de nuestra sociedad que muchos creían cosa del pasado. Al ver este panfleto fascista que inculpa a uno de los mayores artífices de la transición democrática de nuestro país no pude contenerme y respondí de un soplo. Aquí les dejo la carta intacta sin correcciones ni retoques. Valga como mi pequeño grano de arena en defensa de la memoria histórica y en repudio de la dictadura genocida franquista.

Estimado amigo:

Otros mails que me envías los abro y leo. Al ver este me tocaba responderlo: Lo de Paracuellos fue una tragedia, eso nadie lo duda. Pero cuando Franco ganó la guerra desenterró los cadáveres y les dio cristiana sepultura. Están ahí todos, censados y enterrados como seres humanos. También tuvo 40 años Franco para reparar la memoria de estos represaliados.

Paracuellos hubo uno y fue trágico. Durante la Guerra civil en el bando fascista hubo muchos Paracuellos y a día de hoy no sabemos realmente cuantos. Es muy posible que haya entre 120.000 y 150.000 personas enterradas, represaliados por el franquismo, en las cunetas. de nuestras carreteras. Creo que no es normal que en un país democrático haya 150.000 desaparecidos, cuando hace 71 años que la guerra civil terminó. Y hay otros muchos datos. Franco se encargó de llevar a cabo un genocidio político eliminando a toda la oposición democrática: No se equivoquen, no había sólo rojos y comunistas: Liberales, centro-derecha, en fin demócratas. Otro dato: Los 15.000 maestros que en la educación pública de la República intentaron hacer que la educación fuera un derecho de la gente y no un privilegio: todos asesinados, 15.000. Otros datos, los campos de concentración Franquistas: Véase el Canal del Guadalquivir, construido por presos políticos para regar los latifundios de los terratenientes donde murieron miles de represaliados, las leyes de destierro que les aplicaban, etc.

POR FAVOR, EN MÁLAGA SE HA ENCONTRADO UNA FOSA COMÚN CON 3.000 MUERTOS y MÁS DE 300 NIÑOS!!!

http://www.20minutos.es/noticia/643154/0/fosa-comun/franquismo/malaga/

Creo que 35 años después de la muerte de Franco va siendo hora de que esto se sepa y se hable sin que nos llamen "golpistas y guerracivilistas" a los que queremos que se denomine al Franquismo como lo que fue, una dictadura sangrienta y genocida aliada de otras como la de Hitler y Mussolini. Si la derecha española es sinceramente democrática no tendrá problema en aceptar esto por que los hechos hablan por sí mismos.

La izquierda durante la Guerra civil cometió crímenes de guerra, es cierto, al igual que la derecha. El problema es que después de ganar la contienda la derecha tuvo 40 años de impunidad para continuar esos crímenes y no terminó hasta que acabó con toda la oposición política. Otra consecuencia: El fascista y genocida Franco mató toda la inteligencia de este país: Picasso, científicos como Severo Ochoa, Luis Cernuda, Miguel Hernández, escritores, pensadores, artistas, científicos brillantes que desaparecieron por que aquí había un estado talibán dominado por una Iglesia inquisitorial.

Por último la responsabilidad de Carrillo en Paracuellos no es totalmente demostrable. En cualquier caso si hubiera sido cómplice ya pagó con 40 años de exilio. Los otros responsables de Paracuellos fueron juzgados, sentenciados y fusilados. No es posible juzgar el mismo crimen dos veces por que el Franquismo ya juzgó y sentenció a muerte a los responsables. Es un crimen juzgado, repito, no es posible juzgar el mismo crimen dos veces. Paracuellos: Caso Cerrado. La extrema-derecha quiere escudarse en Paracuellos de por vida para justificar 40 años de violación de los derechos humanos y de una dictadura fascista donde las mujeres eran tratadas como menores de edad (para sacar dinero del banco tenían que tener autorización del marido y si no estaban casadas, del padre) y los curas eran todopoderosos.

¿En España se ha juzgado a alguen por los crímenes del Franquismo? No, ni se hará. Sólo se les quiere dar el derecho a las familias a desenterrar a sus parientes... Sólo eso. Hace falta más memoria en esta país pero la extrema derecha es completamente agresiva y no deja de atacar en todos los frentes... Hace falta un poco de justicia.

Salud.

29 de Abril 2010

1º Imagen: Manifestación del 1º de Mayo de 1936. A la izquierda un jovencísimo Santiago Carrillo, secretario general de las Juventudes Socialistas Unificadas junto a Largo Caballero, Luis Ariquistaín y Pepe Díaz.

2º Imagen: Manifestación de partidarios de Falange.

Rayuela, Capitulo VII

2010-04-24T21:02:00.010+02:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca. Voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar. Hago nacer cada vez la boca que deseo. La boca que mi mano elige y te dibuja en la cara. Una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al Cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los Cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantanea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar

Ayer durante la tarde tuve la oportunidad de poder ver una entrevista a este gran autor argentino gracias a Youtube y a Ideneira, la usuaria que subió este magnífico documental, grabado en TVE durante los años posteriores a la muerte del Dictador y genocida Francisco Franco. Es muy alentador poder visualizar este tipo de documentales o leer cualquier tipo de información en la red independientemente de su orientación ideológica o apoyo económico. Al encender la televisión todo cambia. En la parrilla de salida "Sálvame Deluxe" y otras monstruosidades intentan a toda costa empequeñecer nuestros cráneos. ¿Por qué tuve que ver y oír por primera vez a Cortázar gracias a la tecnología Youtube? ¿Tan poco interés tiene la cultura para los diseñadores de la programación actual? ¿Tan interesados están todos esos genios del marketing en embrutecernos? Mi televisión seguirá tragando polvo. Si quieren ver a Cortázar en su plenitud en una entrevista cercana a las dos horas, divagando de lo divino y lo humano sin la amenaza fría y punzante de las pausas publicitarias hagan click aquí. Salud, libertad y poesía, amig@s.

Bajo la lluvia

2010-04-19T21:40:00.003+02:00

Los dos compañeros caminan bajo la lluvia. Siempre parece evocadora. No. En este momento lo es. Lo está siendo. Ella intenta guarecerse entre sus brazos. Pero nunca fue sencillo atrapar toda la ternura en un instante. Acariciar el cariño sin esfuerzo es tan fácil como la lluvia suave que cae sobre sus cabezas. La risa es una tabla que flota en una marea de muerte. Como náufragos perdidos en medio del océano, como supervivientes de un holocausto dulce. Así caminan. A través de las avenidas que les miran sudorosas de tiempo saben que están de paso y se encuentran a sí mismos cuando la noche es más puta que nunca y los gatos espían la pasión en los contenedores. Así, mientras llueve. Quizá sea ésta una forma de amar. De amar torpemente.

Ojalá

2010-04-18T23:58:00.008+02:00

Ojalá tuviera

la lucidez
y el verbo
para ser
un cyrano
posmoderno

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío

2010-03-24T16:07:00.005+01:00

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda.

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.

Miguel Hernández (Últimos poemas 1939-1941)

Este año se cumplen 100 años de su nacimiento. Ante todo, un obrero de la palabra y un luchador por la justicia social, armado hasta los dientes con su poesía, su arma más peligrosa.

SVQ

2010-03-21T14:32:00.019+01:00

Eres una rubia de bote muy mona. No te lo dije nunca directamente pero lo pienso. Cuando te recogí en el aeropuerto recapacité. Los días y la distancia, tu mala selección de fotos en feisbuc te afeaban. Pero ahora, aquí, viendo el azul claro de mi rostro en tus ojos y tu gélida cara; tus pestañas interminables, tus labios irritados por mis besos y tu frío. Viendo todo eso: Estás hermosa. Ya decía Brel que la palabra perfecta para definir a la infancia es nómada. Tenía razón. Mi problema es que hace un cuarto de siglo que vivo en medio de todo este lío. En medio de este carnaval disfrazado de uniforme. Pero claro, yo no soy Brel, ni vivimos una de sus historias, ni nos despedimos en Orly, c´est deux-là sont trop maigres pour être malhonnêtes... Y realmente, tú eres de todo menos delgada. El amigo Jacques sí que sabía pero está muerto. Todos los seres humanos inteligentes están muertos. O eso, o piensan en el suicidio como una manera de escapar de este circo. Jack reventó de un cáncer miserable. Explotó como la vejiga de un cerdo. Quizá el cáncer somos nosotros. Pero tú y yo nos salvamos porque tu sonrisa es infantil, ese es nuestro único salvavidas. Al fin te vas... Vuelvo a estar solo

.
.
.
.

Vuelvo a ser libre

Imagen: Jacques Brel, Diario Público

Desconfianza fundamentada

2010-03-20T15:13:00.009+01:00

Cada vez desconfío

más

de aquellos

que dicen ser felices.

Fdo:

Un optimista

extremado

Imagen: Blog Coser el alma

Hojas verdes

2010-03-06T15:57:00.006+01:00

Estoy entumecido. Esa es la sensación que tengo tras pasar casi un mes sin venir a este pequeño rincón en el que me siento tan a gusto. La desgana me hizo olvidar durante un mes esta página a la que ya he tenido la oportunidad, con el tiempo, de tomarle cariño. Creo que es un sentimiento compartido por la mayor parte de compañeros que escriben en blogs. Lo sienten como algo muy suyo; como una pequeña obra, un oasis de emociones por compartir.

Todavía voy a esperar un poco más para poder martirizaros con palabras de mi propia cosecha, con pseudopoemas faltos de ego. Hoy sólo quería compartir con vosotros esta canción de un dúo peculiar que me ha estado acompañando durante los últimos días en las horas en las que el silencio acecha y duele como una mala herida.

Leaves that are green es una canción que habla sobre el paso del tiempo. Sobre ese tiempo que se nos va de las manos como arena entre nuestros dedos. Simon y Garfunkel hablan de ese trascendental y común asunto a todos los mortales y lo hacen de una forma sencilla y simple: Como aquellos que comienzan a descubrir este antiguo e incierto oficio de vivir...

Y las hojas que son verdes tornan marrones
y se marchitan con el viento
y se desmenuzan en tu mano

14 de Febrero

2010-02-14T17:17:00.009+01:00

Un día más en el calendario:

Los apátridas del amor

no celebramos nunca
esta fatídica
fecha

Matando el romanticismo

2010-01-31T23:43:00.008+01:00

El amor es un montaje
para justificar
sentimentalmente
la reproduccion
de la especie

Esta noche no tengo ganas de escribir

2010-01-28T00:03:00.009+01:00

Sólo una breve cita de este genio:

Quiero mirarte con los ojos
del amanecer
como la noche mira al día
que tarda en nacer...

Luis Eduardo Aute.
"No te desnudes todavía". Auterretratos vol.1 / Imagen: "Caer en el cuerpo". Óleo sobre lienzo. 130x162

Nice moments

2010-01-22T01:28:00.013+01:00

Caminas a mi lado.
Mi mano derecha en el bolsillo

es sólo un vil intento

de escapar a la tuya.
Date cuenta:
No hay que forzar al amor
como todo en la vida
sigue su ritmo
o eso nos contaban
en el instituto
nuestros románticos
profesores modernos.

Pero la pasión sí
la dejamos correr
no veo ningún
impedimento
en este sentido.

El sol

más insolente que nunca

nos deslumbra impaciente
despertando tras semanas
perezoso
al abrigo de las calles
deseosas de luz.
Y los naranjos de Enero
te fascinan.
Son un oasis de nubes
vaporosas
y cielos claros

insólitos.

Es la vigésimoquinta vez
que te escucho decir:
it´s nice!!

Y me gusta oírlo...

La vida es tan breve
que merece ser
desgastada
sin aspavientos
con sonrisas sencillas
todos los días.

Imagen 1: Londres, cabinas telefónicas / Imagen 2: Naranjos en Sevilla

Hoy que te amo. Pablo Guerrero

2010-01-18T01:42:00.014+01:00

Para mí uno de los más grandes cantores de poesía que ha nacido en nuestro país. Volveré más adelante a mencionarle pero hoy sólo quería recordar esta hermosa canción o poema. Es el primero que escuché de su gran repertorio y también uno de los más conocidos. La versión adjunta está incluida en el disco que grabó en el Teatro Olympia de París en 1975.

Hoy que te amo
mujer,
amiga
y compañera
vamos a creer
que nuestras manos crecen,
que tenemos mil dedos
o diez mil y que todos,
son como antorchas
que a la noche amanecen.

Hoy que te amo,
voy a incendiar el aire
con la risa y el beso
de tu voz y la mía,
voy a aventar lo que de bueno tenga
con tu contacto de piel
amanecida.

Hoy que te amo,
dejará de ser
la libertad una palabra
escrita en la pared.

Hoy que te amo,
el mundo,
tú y nosotros
baila en corro una danza solidaria
y se buscan las manos
y nuestro amor de golpe
como una lluvia fértil se derrama
estaba yo,¿te acuerdas?,
cantándote estas cosas
junto a la puerta del Museo del Prado,
un hombre se acercaba,
muy amable nos dijo:

"Está prohibido
que estén
aquí sentados."

Hoy que te amo,
dejará de ser
la libertad una palabra
escrita en la pared...

Imagen: Blog Luz de Tierra

Introspección

2010-01-06T01:51:00.018+01:00

Ahora sí.
Cuando te siento vacía inexistente.
Ahora es el momento de olvidarme de mí.
De dejarme nacer y entreabrirme
a la sed de la vida en esta hora invisible.
De inmolarme para dejar de ser yo en otro.
Una simpleza banal.
Un espúrio arrepentimiento.
Basta.

Imagen: Introspección de Carlos Podestá

Waiting for the Sun. The Doors

2010-01-04T18:20:00.016+01:00

Portada del álbum publicado en 1970

La inspiración y las ganas se encuentran en sus horas más bajas. Para animar este comienzo del 2010 nada mejor que una buena canción. Como siempre, la música nos ayuda a salir momentáneamente de la oscuridad que, en ocasiones, alumbra momentos de nuestra vida diaria.. Por ello, que salga el sol de una vez...

La primera. Joan Manuel Serrat.

2009-12-19T15:42:00.036+01:00

Mientras voy leyendo mis ojos pasean por frases sueltas y sordomudas. Intento escribir palabras huecas pero no salen a borbotones por mi bolígrafo anémico... Mientras, en mi habitación, escucho a Serrat.

Hace años que es un compañero. Un compañero de esos que te enseñan a sentir sin complejos, de los que te hacen valorar como algo maravilloso y enorme cualquier detalle de nuestra vida diaria, aunque sean aparentemente nimios o como él dice, en una de sus canciones, aunque sean sólo aparentemente, aquellas pequeñas cosas. Serrat le canta a la vida, a la mujer que camina embarazada e ilusionada por su calle; al padre que ve crecer a sus hijos; a la amistad, al amor entre un obrero y una campesina; le canta al mar, a su infancia, le canta a la libertad... Es un canto a veces sensible, otras rebelde, pero siempre honesto. Como la que ha sido, desde siempre, su actitud frente al tiempo que le ha tocado vivir.

Este es el primer vídeo que subo en este espacio pero no será el último post que le dedicaré al genio del Poble Sec. La inminente salida de su nuevo disco-homenaje a Miguel Hernández "Hijo de la luz y de la sombra" y el reciente premio que le ha sido otorgado por el Ministerio de Cultura devuelven de nuevo a Serrat (como si alguna vez hubiera salido) a la actualidad más candente.

No hace mucho que me detuve a escuchar esta canción de su repertorio en catalán: "La primera". Os dejo con él...

"Francamente, me hubiera gustado mucho más que hubiera sido primavera y que la primera hubiera sido aquella muñeca rubia, delgada y pecosa, que cada tarde subía conmigo al tranvía cuando el día se dormía. Francamente, me hubiera gustado mucho más que tu cuerpo harto de 10 duros y la cama aparte. Pero esas cosas van como van y en aquel tiempo no me dejaron elegir y no me sabe mal ni me avergüenza que fuese en tu pila mi bautizo de amar. Fuiste honrada y sincera, y la primera, de segunda mano.

Pero, francamente, me hubiera gustado mucho más que aquel catre, un pajar, donde la primera se hubiera dejado llevar con vergüenza entre mentiras y un poco de "coña", e ir haciéndolo sin prisas, derramando ternura. Francamente, me hubiera gustado mucho más que hacer de aprendiz mientras en la puerta esperaban otros, sintiendo el olor de alguien que estuvo antes que yo ... Y no me sabe mal ni me avergüenza. Eres parte de mi historia y por eso puedo dibujarte deseando bajar la bandera. Ay, la primera de segunda mano.

Francamente, me hubiera gustado mucho más que hubiera sido primavera y fuera la primera, continuación de aquellas historias verdes, romances tiernos, que hermano mentía sentado en la acera. Francamente, me hubiera gustado mucho más. Benévolamente, le gustan vírgenes al adolescente, pero como usted, se come lo que se encuentra por la calle".

Para finalizar quiero hacer un comentario. Esta canción, publicada en el LP "Per al meu amic" en 1973, hay que entenderla en un contexto muy concreto. Dos años antes de morir el genocida, el criminalísimo Franco, en España todavía sufríamos una educación monopolizada por la Iglesia Católica, lo cual impidió a esta generación de hombres y mujeres el poder vivir en una sociedad sexualmente libre. A día de hoy, 36 años más tarde, la Iglesia Católica y la derecha social y política se siguen oponiendo a proyectos que avancen en el conocimiento de la sexualidad y en una mayor libertad de los derechos de salud reproductiva y sexual de las mujeres. No hay nada más que ver la oposición cerril que han mostrado los neocons a cualquier iniciativa al respecto.

Vídeo: Youtube.
Traducción al castellano: Diversas webs no oficiales.

Un poema de Alejandra Pizarnik

2009-12-12T16:02:00.011+01:00

Recientemente he tenido la oportunidad y la suerte de descubrir azarosamente a Alejandra Pizarnik. Os dejo con uno de sus dolorosos e intensos poemas.

A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

Ese instante que no se olvida

Tan vacío devuelto por las sombras

Tan vacío rechazado por los relojes

Ese pobre instante adoptado por mi ternura

Desnudo desnudo de sangre de alas

Sin ojos para recordar angustias de antaño

Sin labios para recoger el zumo de las violencias

perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma

Ponle tus cabellos escarchados por el fuego

Abrázalo pequeña estatua de terror.

Señálale el mundo convulsionado a tus pies

A tus pies donde mueren las golondrinas

Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar

Humedecen las únicas palabras

Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada

Acurrucado en la cueva del destino

Sin manos para decir nunca

Sin manos para regalar mariposas

A los niños muertos

De Última inocencia

Frío

2009-12-09T17:29:00.029+01:00

(A Susana)

Espiro la uniforme saliva de tus remordimientos. Todavía hoy la noche nos dejó abrazar nuestros cuerpos vacíos y rotos, nos dejó enlazarnos frente a un muro de cal negra y tierra deshecha. Inspiro la anestésica caricia de tu honda inseguridad, esclava rastrera de esa falta de fe en tí misma. Todavía hoy podemos pensar que algo vive, que la estela del dolor es sólo un punto y aparte. Toco tus manos. El frío no ha dejado de latir. La noche no ha dejado de alumbrarnos. El sol cada día es más hielo, menos luz. La soledad es la única ventana a un cielo desgarrado en mil jirones. En mil cristales. En mil instantes perdidos para siempre.

Bar

2009-11-26T16:59:00.013+01:00

Los bares son islotes perdidos
entre la incesante lluvia
de la madrugada.

Allí los vivos son cadáveres
con las cabezas gachas
que otean los restos de su amargura
entre colillas exhaustas.

Un vaso de alcohol les observa.

Es el océano en que reflejan sus apagadas vidas
que confunden con el negro paisaje
de su aniquilada felicidad.

Política, esa mal querida.

2009-11-05T01:00:00.031+01:00

Cuando comencé esta bitácora me prometí no escribir sobre temas políticos. ¿El motivo? Paso suficiente tiempo pendiente de ellos y quería conservar este pequeño espacio como un oasis neutral donde descansar de la vida mundana. Pero este pensamiento no era real. Las pasiones no se controlan ni pueden reprimirse y la política es una de las que me toca más de lleno. Desde que era niño estuve interesado por la actualidad y miraba con curiosidad el noticiario. Vi cancha en el debate político al igual que otros ven intensidad en un partido de fútbol o tenis. Era, desde mi infantil punto de vista una historia apasionante, real como la vida. Y a día de hoy lo sigue siendo. Años más tarde, comenzando en la Universidad, eran diarias las discusiones con los amigos, los diferentes puntos de vista, los debates informales delante de una cerveza o un café. Era el inicio de la actitud crítica y más tarde del interés por participar de forma activa.

Si me preguntan por mis ideas, por mi forma de pensar, miro a un lado y a otro antes de responder. Qué es lo que veo:

A una lado la derecha, heredera de la peor tradición política de nuestro país; incapaz de condenar el Franquismo, una dictadura genocida; representante de los intereses más innobles; defensora radical y dogmática de la Iglesia Católica, el mayor lastre de nuestra historia moderna y contemporánea. Al otro lado, veo los grupos que se autodenominan como la verdadera izquierda: Ilusos fundamentalistas que cargan con la losa del estalinismo y que siguen sin darse cuenta que el cuento no era de hadas sino más bien de demonios. Mi postura: Soy socialdemócrata. Creo en la iniciativa del individuo dentro del ser social. No quiero matar al individuo en nombre de la clase obrera o de la patria. No quiero olvidar la dimensión colectiva por que todos nos desarrollamos como personas en un entorno e interactuamos con nuestros conciudadanos. Todo esto tiene su traducción en la socialdemocracia moderna: El individualismo se traduce en la iniciativa empresarial, en el mercado, que debe tener su control en la dimensión colectiva, la regulación y el control del Estado. Esta es la izquierda real y posible que ha conseguido verdaderamente transformar las sociedades en las que se ha desarrollado, como es el caso de la española.

Y lo más importante, creo en la Democracia. El ser humano con todos sus vicios y defectos, también con sus virtudes no ha sido capaz en toda su historia de crear algo que funcione mejor. Es sin duda, el sistema de convivencia menos malo que como especie imperfecta, humana, nos hemos dado. Por ello no entiendo el alejamiento de la ciudadanía de la política. No entiendo la incapacidad de la gente para verse reflejada en un sistema creado por sus semejantes. Por ello llamo a la política malquerida. Porque es a diario despreciada por la ignorancia, por el desinterés, por aquellos que prefieren taparse los oídos y disfrutar de la felicidad de los beatos, de los que creen o no y tampoco quieren ver.

Las jóvenes generaciones que vivimos en la Europa actual no tenemos motivos para malquerer la política. Nos ha cuidado bien. La democracia nos ha dado una sociedad abierta, pacífica, y próspera. Nos ha salvado de hambrunas, de pestes, de pandemias inevitables. Nos ha dado cultura, libertad de pensamiento, palabra y expresión. La posibilidad de participar y aportar ese grano de arena en el que poder identificar nuestro esfuerzo en el futuro y poder mantener este sistema para que no se hunda en los defectos que originariamente posee.

Me miro y veo a jóvenes de otras épocas: Veo a Miguel Hernández, muriendo en la cárcel de Alicante a los 32 años por escribir poemas e intentar acallar el plomo fascista a golpes de sonetos. Veo a los Hermanos Scholl en Alemania, guillotinados por el nazismo por clamar contra el III Reich de forma pacífica. En ambos casos, jóvenes que usaron la palabra para expresar la idea y murieron por ella. Nosotros, los jóvenes de hoy no nos enfrentamos a unas consecuencias tan dramáticas. Digno homenaje les hacemos a estos mártires de la Libertad, que es la causa más noble, participando, tomando conciencia, luchando por construir una sociedad más justa.

Queramos a la política, a la democracia. Es una parte de nosotros, querámosla bien. Es nuestra responsabilidad. No tenemos excusas.

Mordiendo Huesos

2009-10-28T16:04:00.008+01:00

A mis queridos, escasos... privilegiados lectores:

Desde este gymnasio de entrene poético que tengo por refugio clandestino, Divagaciones de Madrugada, tengo la suerte de anunciarios mi colaboración con el archiconocido Filósofo de la Ducha en una nueva andadura... Mordiendo Huesos "Cinismos nocturnos de un perro andaluz y un dogo argentino".

En este espacio pretenderemos mostrar nuestro lado más perro y más mordedor.

El objetivo está claro por la parte que me toca: Dejar escritas algunas palabras de tanto en tanto, reflexionar y divertirme. Os invito a que paséis a verlo cuando queráis.

Salud

Sobre Aute y su obra. Como una estrella fugaz.

2009-10-17T15:41:00.032+02:00

Para quitarse el sombrero. Con esta frase me quedaría a gusto para definir la trayectoria artística de uno de los referentes de la canción de autor en nuestro país, Luis Eduardo Aute. A él no le hace falta que yo le eche unas cuantas flores en esta humilde bitácora ya que el reconocimiento y la admiración por su obra están por todas partes. Quizá falte ese mismo reconocimiento en la maldita televisión, red de alcantarillado de lo más bajo y nauseabundo de nuestra sociedad. Pero claro, en algún sitio tienen que almacenarse los desperdicios, ya sean vertederos, alcantarillas, cementerios nucleares o nuestra omnipresente TV.

Aute es reconocido en España y en parte del extranjero por su faceta de autor de canciones (para mí un poeta como la copa de un pino), músico, escultor, pintor y por meter las narices también en el mundo del cine (una de sus primeras experiencias fue su colaboración como segundo ayudante de dirección en el film Cleopatra de Joseph L. Mankiewicz en 1963). Y así, por este talento suyo se ve obligado, en ocasiones, a aplazar su faceta como cantautor (como cuando invirtió 4 años en dibujar su película "Un perro llamado Dolor") y a compartirla con las múltiples exposiciones pictóricas y escultóricas que va celebrando de aquí para allá.

Quiero detenerme ahora en una de las primeras canciones de Aute que me hicieron conocer la profundidad de su obra. En la misma, el sexo, el amor y el paso del tiempo son constantes inabarcables que siempre están acompañadas de un razonamiento extremadamente lógico, estético y subjetivo. Al escuchar su voz clara, afinada, siempre a medias entre el recitar y el cantar, su mensaje nos llega con un sólo adjetivo: emocionante. He aquí una de sus letras:

Como una estrella fugaz

Apenas hace algún tiempo
tan poco tiempo que casi no ha sido
verdad
decir la vida era hablar de lo que iba
a pasar
decir la muerte era como decir
los demás;
lo que tuviera que ocurrir
era un planeta lejos de aquí
tan lejos como ese Dios
que nos creó y se marchó.

La vida es verla
pasar
como una estrella
fugaz.

Llegando siempre a deshora
tan tarde que cuando llega
ya se consumió
la vida es una mirada
clavada en el sol
un rayo que se desplaza
del odio al amor;
ceniza que quedó al arder
ese momento que ya se fue
sólo un recuerdo es al fin
lo que llamamos vivir.

La vida es verla pasar...

Cómo se mide la vida
si son lo mismo un segundo
y un siglo de luz
si entre la noche y el día no hay
más lentitud
que la distancia de un tono
a otro tono de azul;
que hermosa broma del azar
nacer de la inmensa oscuridad
para al instante volver
a la tiniebla otra vez

La vida es verla
pasar
como una estrella
fugaz.

L.E. Aute (Fuga, 1981)

Pesadilla

2009-10-06T10:31:00.017+02:00

Sueño.

Estoy vivo.

El viento habla. Aliento de neón.

La oscuridad me observa.

Estoy en calma mi compañera duerme

¿Escribir es un impulso?

¿Una falsa-forzada rutina?

Basura.

La persiana ocre

susurra su lenguaje decadente

su cadencia se esconde.

Los gatos cazan.

Los gatos matan.

Quedan restos de odio.

Sangre de una reyerta.

Una rata mutilada llora.

Quedan restos de odio. Llueve. Lluvia.

Llueve odio. Madrugada.

Tenue soez la lluvia.

Se derrama sobre mi persiana ocre.

No hay susurro. Sudor.

El sueño de esta noche

Pesadilla

Carta a mi Hermano. José Agustín Goytisolo.

2009-10-02T01:12:00.032+02:00

En este poema comparten escenario, bajo mi punto de vista, dos de los mejores autores en lengua castellana del S.XX, dos seres humanos que se han caracterizado a lo largo de su trayectoria vital y vocacional por su espíritu libre y por dedicarse sin fisuras a la literatura sin ningún tipo de compromisos ajenos... Son Juan Goytisolo (el destinatario ocasional de esta "carta") y su hermano José Agustín. Quiero detenerme en este último ya que lo considero como el último responsable y artífice de que realmente, a día de hoy, aprecie la poesía...

En este poema "Carta a mi hermano" valoro, sobre todas las cosas, su eterna capacidad para admirar la belleza, para ensalzarla a pesar de que la tristeza lo devore todo (y ríe con la risa/de los que aman la vida) la ternura que proyecta , y a la misma vez esa impotencia ante el desánimo que le carcome, ese infinito inconformismo, ese desapego por lo correcto y por la viciada y manoseada moral y buenas costumbres,...

Su rebeldía atemporal y su brillantez constante siempre iluminan a aquellos que se acercan a su obra. Este poema es un digno ejemplo...

Carta a mi hermano

Querido Juan: te escribo

para contarte algunas cosas

Ayer por la mañana

yo no sabía si salir o qué

y sentado en mi silla

ante el café con leche

que se me queda frío

casi todos los días

pensaba que es difícil

-para mí por lo menos-

poner cara de hombre

normal y sonreír

a la gente que bulle

que te saluda al viejo
portero de la casa

y a todo dios que corre

que atraviesa las plazas

detrás de algún asunto

-dinero casi siempre-

esos hombres anónimos

que están peor que yo

es decir más cansados

o enfermos o perdidos

pero que siguen siendo

hombres viven y aguantan

esta vida cochina

y hermosa tantas veces.

Si mi mujer me mira

yo no sé qué decirle:

habla de cosas simples

-de otro año o de un piso

mayor o de la escuela

de Julia-. Ay Julia

yo no quise; tú entiendes

y resulta que crece

cada día y sonríe

me mira y me da besos

me pide una peseta;

me ve como un gigante

cariñoso y eterno

y ríe con la risa

de los que aman la vida

-como a veces yo río

cuando no pienso así-

Estoy cansado hermano

me siento como un viejo

inútil que ya hizo

todo lo que debía

y está de sobra aquí;

si creyera en algo

que no fuese la vida

odiaría la vida

y querría morir.

Yo Juan sé que comprendes

lo que me ocurre sé

que leerás mi carta

y pensarás en mí

en Luis, que está mejor

después de todo el lío

en los años felices

que hemos vivido juntos

como tres compañeros

y en todo lo que pesa

como un montón de escombros

en la memoria.

En fin

Se termina el papel

Perdona mi tristeza

pero quise explicarte

lo que me está pasando

para sentirme cerca

de ti de tu alegría

para olvidar un poco

esta sórdida vida

que acabará conmigo

si no pongo remedio.

Adios escribe pronto
y besos a Monique.

("Algo sucede", 1968-1996)

¿Adónde van?

2009-09-17T17:00:00.017+02:00

¿Adónde van las palabras que no se quedaron?

¿Adónde van las miradas que un día partieron?

¿Acaso flotan eternas,
como prisioneras de un ventarrón,
o se acurrucan entre las rendijas (hendijas),

buscando calor?

¿Acaso ruedan sobre los cristales

cual gotas de lluvia que quieren pasar?
¿Acaso nunca vuelven a ser algo?
¿Acaso se van?¿Y adónde van...?

¿Adónde van?

¿En qué estarán convertidos mis viejos zapatos?
¿Adónde fueron a dar tantas hojas de un árbol?

¿Por dónde están las angustias

que desde tus ojos saltaron por mí?

¿Adónde fueron mis palabras sucias de sangre de abril?

¿Adónde van ahora mismo estos cuerpos

que no puedo nunca dejar de alumbrar?

¿Acaso nunca vuelven a ser algo?

¿Acaso se van?¿Y adónde van...?

¿Adónde van?

¿Adónde va lo común

lo de todos los días:

el descalzarse en la puerta

la mano amiga?

¿Adónde va la sorpresa casi cotidiana del atardecer?

¿Adónde va el mantel de la mesa

el café de ayer?

¿Adónde van los pequeños terribles encantos

que tiene el hogar?

¿Acaso nunca vuelven a ser algo?

¿Acaso se van?¿Y adónde van..?

¿Adónde van?

Silvio Rodríguez ("Mujeres", 1975)

IV

2009-09-14T02:48:00.003+02:00

Quiero albergar en un segundo
la ilusión de estar en ti

Allí en ese instante
(Más hermoso que la vida)

Convivir con tus paisajes
más ocultos

Disfrutar de tus caricias
más infieles

Condenar mi cara dura
a tus cadenas

Residir en la nostalgia de perderte
o en la ilusión (locura)
de compartirte

Con ese imbécil que dice que te quiere
y al que dices querer...